Pintura

ela suava. o suor pingava, como tinta, moldando sua pele com a dele.

ele respirava, fundo buscando fôlego, buscando prazer.

ela se arrepiava, cada fio do seu corpo, uma navalha. cada toque na pele, um corte.

o suor pintava seu quadro, no escuro daquele quarto, no fundo daquela cama.

no fundo daquelas almas em busca de algo. em busca de nada.

em busca de ter o que buscar. eles se encontravam.

se encontravam para pintar um quadro, com os corpos.

se encontravam para pintar um quadro, com as almas.

se encontravam para nunca mais ter o que procurar. por uma, duas horas.

ela transpirava a esperança de novos dias.

indo e vindo, naquele trem de todo dia.

naquele olhar vazio, na metade do dia.

buscando forças para um novo dia.

ele na correria da cidade grande. deixando o coração em casa, em busca de sangue.

se concentrando no meio da selva, imóvel na paisagem trágica da cidade grande.

eles se encontravam. para pintar um quadro com seus corpos.

para criar um conto com novos parágrafos, fugindo das mesmas palavras.

para pintar uma obra de arte, em busca da esperança.

em busca de algo para preencher o vazio de cada dia.

para pintar cada parte branca

daquele quadro enorme

chamado rotina.